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El ruido antecede a la furia del viento. Antes de darle la vuelta a la esquina, ya presienten los árboles el oleaje de hojas, aleteo múltiple, no bramido, de las copas dobladas hacia el este en huida hacia el sol.

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Legajos, hojas amarillentas, porosas, que hay que ir pasando con cuidado no vayan a romperse. El óxido se queda entre los dedos, como el tiempo pasado que se viene agolpando en las espaldas. Tanto que, al salir más encorvados, nos cuesta reconocernos...

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Cuánto dolor ha de sufrir el hombre, consciente y sensitivo, sujeto a los azares de la Naturaleza, cuando no víctima de los depredadores de su especie.

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Un encogimiento. un soplo, un vuelo refrenado apenas perceptible me estremece al arrancar la hoja del calendario, al borde del abismo del tiempo. Guardar la página, al menos todavía; fechar los días en el año o en los meses idos es una forma inconsciente...

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La lluvia mansa ha dejado en cada una de las puntas de las agujas del pino un rocío inesperado, gotitas diminutas, luminarias que enciende el sol tras de las nubes, como símbolo nuevo de un adviento de vida, de amor y paz.

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Qué agradecida la tierra que de reseca que estaba y agrietada, muestra ahora un bosquecillo verde bajo los olivos reciamente aferrados a sus raíces tanto que el viento borrascoso, airado, renuncia a su poder de derribarlos.

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Cada instante, una vida JRJ Seguir al sol en su camino lento, la sombra desigual que aquel proyecta distinta cada mes que va pasando, reparar en la hoja o en el fruto apenas desde ayer ya recrecido, apreciar el instante y gozar de la vida que en él se...

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